DEL PROYECTO EC-B

Gestora y directora del proyecto: Rossemarie Caballero Vega

Virginia Estenssoro, Icono de las mujeres escritoras de vanguardia, nació en La Paz, Bolivia, adelantada a su época en siglo XX. En 1937 publicó El Occiso y revolucionó el estado de las cosas pues la sociedad boliviana no se encontraba preparada para comprender su obra. Vivió gran parte de su vida en Brasil. El Proyecto Ec-B ha tomado a Virginia Estenssoro como símbolo del movimiento literario de las últimas décadas.

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Conociendo a las autoras bolivianas

Fuente de su publicación: Escritoras Contemporáneas Bolivianas (Caballero, R. et al., 2019)

NARRATIVA DE MAGELA BAUDOIN

Moebia

La certeza de que todo está escrito nos anula,

nos afantasma.

 J.L.B.

La noche había sido larga y rondaba en la cárcel un silencio mal habido que tenía rastros de venganza, o al menos eso quería creerse, porque si no todo aquello resultaba incomprensible. El alcaide no pudo con el cuadro: tu hombre estaba desnudo, con el pantalón en las rodillas, sucio, echado boca arriba en la colchoneta, borracho o drogado aún, la baba chorreándole y la criatura tirada a su lado, las piernas abiertas, arqueadas y laxas como una muñeca quebrada. Sin alma.

Esta vez sí, Magdalena; ese que en la cárcel llamaban “tu hombre” había despertado en el infierno, sacudido por las botas de los guardias y sin entender la razón de los gritos que lo rodeaban. Pequeñas y punzantes porciones de luz fueron regresándolo a la realidad, mientras iba acostumbrando la vista y de a poco podía enfocar. Con dificultad se había incorporado, cuando vio pasar el cuerpo de tu hija envuelto y, arrodillado como estaba, tratando de avanzar hasta ella, había terminado de bruces contra el suelo: desmayado. La siguiente vez que abrió los ojos, según te contó, se encontraba en una sala verde, en medio de una luz mortecina y oliscando los cigarrillos que alguien fumaba muy cerca, con la nariz y la frente crecidas como un corcho seco, pero todavía latiendo. “¡No he sido yo, lo juro!”, lloró, y esas fueron las bases de su única defensa.

No. Lo tuyo no fue ingenuidad, Magdalena. Hay en la ingenuidad inocencia y desconcierto. Y tú nunca fuiste inocente. Puedes decir, si así te calmas, que para ti Moebia había dejado de ser la encarnación del horror, del mal moral, de la putrescencia. Que Moebia ya no era para ti una cárcel, sino apenas una construcción arcaica, un palacio laberíntico con sus torres y con sus tantas habitaciones como colmenas de adobe. Que, en el extremo más inverosímil, vivías en una especie de territorio paralelo, sin presente ni futuro, sin importar que allí se mezclaran todas las lenguas y raleas y que habitaran hombres, mujeres y niños en una promiscuidad de serpentario. Y jurar, incluso, que nada de eso era tan cierto ni era tan grave y que lo que en realidad valía era el peso enorme de tus razones. Unas razones mayores: la niña, claro, y Rafael… Puedes, de hecho, pasarte hablando lo que quieras y seguir redundando en círculos concéntricos.

Los fantasmas te rodean. El tiempo alivia en la penumbra de la memoria, pero esa liberación no te toca ahora porque todavía no estás dispuesta a olvidar. Tendrías que deshacerte de él, Magdalena. ¿Y con qué te quedarías? Por lo menos tienes que Rafael no te mintió, que nunca estuvo en él engañarte, que siempre fue él sin máscaras. Pocos hombres deben haber en el mundo con tan poca vergüenza de sí mismos, con tanta impudicia. Ni siquiera cuando lo atraparon por llevar una treintena de huevos en las entrañas hizo un gesto de contrición. Ahí lo tomaron preso y fue a dar a Moebia por tres años casi cumplidos, cuando ocurrió lo que ocurrió. Pero Moebia no fue para él una condena sino una predestinación. Rubio y bien educado como era, había conquistado la simpatía de moros y cristianos y desbordado de amor al Pata. Rafael poseía carisma y una capacidad innata para seducir que no tenía fronteras y que le había proporcionado una estadía llevadera y libre de tacha. Desde el momento en que llegó a la cárcel fue detectado, pues se notaba a distancia entre la indiada: los rulos dorados y largos hasta los hombros, el pecho de estatua y unos ojos titilantes que reían todo el tiempo. Sus ademanes carecían de vulgaridad, pero no llegaban a ser femeninos, y poseía una distinción tal que conmovía a la primera —te constaba—, por lo cual era la ficha perfecta para llevar y traer, para ir y venir, para dar y recibir.

El Pata, en cambio, era un hombrecillo con la quijada marcada por la hoja de un puñal desde los trece años, que había entendido el negocio de la droga como el ministerio de la fascinación. Esa era su especialidad, primero el endulzamiento; y luego la esclavitud. Lo habías observado bien. Elegía a sus presas y las gozaba por uno o dos días. Las ungía proporcionándoles toda clase de privilegios y deseos: banquetes, zambras, efugios… Pero sobre todo se esmeraba en crear en ellos una frágil certeza de indemnidad, de amor propio, de protección filial, que iba intercalando con ritos de iniciación cada vez más salvajes. De esa manera llegaban como animales sumisos, con una oreja rota o con una violación consumada. Luego, los reducía al olvido; no les prodigaba ni un soplo, sino órdenes y castigos, hasta que nuevamente eran iluminados.

Pero Rafael fue diferente. Lo hipnotizó desde el principio, igual que a ti; en eso debes reconocer que eran como hermanos de sangre. No tardaste en imaginar la primera escena: Rafael llevaría puestos los vaqueros ajustados, que siempre vestía para destacar su gran paquete. Una mirada de reptil lo habría recorrido, deteniéndose en las nalgas redondas, ceñidas por la delgada tela, y concentrándose en la visión febril de empalarlo… El resto te lo contaron. El Pata lo abordó sin recato, le ofreció protección y lo retuvo. Esa misma noche lo esquinó como una planta trepadora, pero también aulló atravesado por él, dominado por su fuerza, rendido ante su hermosura. Tu hombre era consciente de su magnetismo telúrico. Deambulaba vacante. Las más de las veces dormía con el Pata, pero también podía enroscarse con un guardia o cabalgar sobre la mujer de algún otro preso. El Pata lo dejaba… ¿Por qué fue tan difícil para ti comprender su naturaleza?

Hoy ya ha pasado lo trágico y lo inconcebible. El tiempo jerarquiza las proporciones del dolor. ¿No piensas en esto cuando repites como una autónoma el cepillado de tus dientes blanquísimos, de arriba hacia abajo y luego de abajo hacia arriba, muchas veces por lado, primero en las caras exteriores y luego en las que son más inaccesibles para las cerdas del cepillo? ¿Cuánto tuvo que ver tu arrogancia, Magdalena? ¿Lo piensas? Llegaste un día gris. Querías dar un golpe en lo alto. El periodismo era para ti un tipo de despotismo moral, que practicabas siguiendo tu olfato hacia la grandeza. Y el hambre de grandeza es insaciable. Estabas dispuesta a usar todo tu valor y todo tu poder en ello. Te conocías bien. Había algo repulsivo y a la vez atrayente en ti; algo ofensivo y temible quizás por tu inteligencia, por tu radar para la hiel, por tu inigualable don para preguntar. ¿Qué más anhelabas? ¿Trascender? No te engañes, no fue por falta de trofeos, Magdalena; los tenías todos. Era más que admiración lo que buscabas, en tu anodino corazón lo que deseabas era afecto, apenas que te quisieran. Pero quién iba a quererte, Magdalena. Ni tú te querías a veces. Se decía que odiabas a las mujeres, pero no era cierto, solo despreciabas la belleza. Ese era un truco de la niñez, con el que tendías un manto de desdén sobre aquello en lo que no eras buena. No, no te veías imperfecta, Magdalena. Te mirabas horrenda, fea hasta la basca, grotesca hasta la soledad. Pasabas horas inmolando tu cuerpo, ejercitándote, porque con ello producías un carácter resuelto y desenfadado, que agravaba tu altanería.

Te abrieron las puertas de Moebia. Así es la omnipotencia del miedo. Fuiste persistente y, en efecto, casi lo logras. ¡Casi! Creíste que podrías doblegar el curso de los acontecimientos pues en ese empeño eras notable. Pero no. De todas formas, hay que reconocerte una cosa: cualquiera pudo denunciarlo, pero solo tú estuviste dispuesta a escribirlo. Las largas colas de los días de visita no eran de familiares, sino de peregrinos que venían de todo el mundo a esta meca de la falopa. Eso sí era una primicia.

Mentiste sobre tus intenciones para entrar. Dilo sin eufemismos: engañaste. Pero, cuándo te importaron realmente los procedimientos. Una tarde, decidiste dar con el Pata y así dinamitar la mitología de su historia. Lo anunciaste con petulancia frente a la sala de redacción: “Si quitas de los héroes toda la parafernalia simbólica, te quedas con la carne”. Estaba en tus planes conocerlo, pero Rafael te lo impidió. El taconeo de tus botas lo había despertado de la siesta, pero fingió que dormía, cruzado en una hamaca que obstruía el paso. Podría haber apostado que lo contemplabas, que recorrías las molduras de su abdomen o el circuito de su bragueta desabrochada expresamente, pero lo cierto es que cuando abrió los ojos para sorprenderte, mirabas hacia el fondo.

—He venido a hablar con él —le dijiste, segura de que sabría quién eras.

— ¿Por qué no hablas conmigo? —te contestó sonriendo—. Puedo contarte lo que quieras.

—No me interesa —le respondiste. (Fragmento)

34. NARRATIVA DE AMALIA DECKER

Intento fallido

Quiero que este instante de mi vida tenga un carácter inaugural. He dormido poco, como siempre, pero no por las razones que habitualmente suelen agobiarme sin o por la turbación que se siente al volver a empezar. Sé que debo derribar barreras, y una de las más importantes es superar el miedo. De hecho, es la primera vez que no siento el terror que cala los huesos y por eso me atrevo a confesar la parte más secreta de mi vida. Sé que el miedo va y viene, y lo tengo que enfrentar. No sé si el resultado sea el que busco, en todo caso es lo que yo decidí. No puedo seguir condenándome al abandono. En estos meses, días, horas, segundos, he podido sentir la eternidad del tiempo muerto. Y eso me aterra más que nada, desaprovechar la vida que nos fue regalada como un milagro: vivir sin vivir.

Voy a empezar por el hecho más macabro y sé que debo hacer fuerzas de flaqueza para rememorar ese episodio. Todavía hoy, a pesar del tiempo transcurrido, me parece estar despertando de una terrible pesadilla.

«Señora, no sé si me va a creer esto que le voy a decir. Le juro por mi santa madre que es la purísima verdad. No soy un asesino. Me movió el sentimiento —al principio solo pude ver los ojos de quien me hacía esa confesión. Eran de un café avellana intenso y parecían estar a punto de llorar—. Me sentí obligado por las circunstancias… No se imagina lo arrepentido que estoy de haber aceptado semejante trato, aunque poco importa eso ahora».

Yo no me había movido de la bañera, estaba aterrada y cubierta con la cortina de baño. Fue él quien me pasó la bata. Me llamaron la atención sus manos finas de largos y delgados dedos, bien podían ser las de una mujer.

«Es probable que por mi falta de decisión —dijo, haciendo un giro y dándome la espalda para brindarme la libertad de ponerme la bata— alguien a quien quiero mucho y yo mismo, seamos quienes más peligro corramos… —calló unos segundos y, ante mi silencio, siguió hablando y tronándose los dedos con desesperación—. Me convertí en su sombra. Le seguí los pasos día y noche. Confieso que no descubrí nada. Bueno, sí. Supe de su encierro. De su soledad. La primera vez que la vi salir de su apartamento parecía un ser etéreo: frágil y liviano».

Pude, mientras hablaba el hombre que no se había sacado el pasamontañas, sopesar su estatura. No era ni alto ni bajo, buen tamaño. Con una admirable forma física. «Es la primera vez que entro a su departamento —me dijo mirando a su alrededor, como quien descubre dónde está—. Me quedaba fuera unos minutos más, haciendo guardia por si usted volvía a salir. Hoy era el día… Y, todavía, no sé qué fue lo que me detuvo en seco. Me convertí en mi propia estatua. A los pocos minutos que usted ingresó al edificio, fui tras suyo. Subí hasta su piso por las escaleras. Caminé hasta su departamento sigilosamente. Esperé unos minutos antes de abrir la puerta con la llave que él me dio… —contuvo la respiración y luego, como quien exhala el aire  contenido,  siguió  hablando—. Sí, sí, qué más da, se lo debo decir, fue su marido… De pronto empezó a sonar una melodía, ocasión que aproveché para ingresar a su morada sin ninguna complicación. Atravesé aquel pasillo y llegué al lugar de donde provenía la música, una vieja y conocida canción que yo había oído en la voz de Manzanero, aunque esta vez estaba interpretada por una mujer. Involuntariamente la repetí mentalmente por unos segundos. Sólo sé que vi llover, vi gente correr y no estabas tú. No estabas tú. La la la la y, no estabas tú’. La puerta no se hallaba totalmente cerrada. Pude ver su amplio dormitorio. Desde mi ubicación tenía una buena visión. Debo reconocer que quedé deslumbrado con su imagen reflejada en el espejo. Descubrí durante la semana un rostro angelical y lleno de luz, pero no había sospechado ni remotamente encontrarme con su cuerpo de diosa. Disculpe mi atrevimiento, pero todavía siento mi humanidad estremecida por la emoción… Por unos segundos olvidé mi propósito. Era como si su cuerpo se hubiese apoderado del mío quitándome la voluntad. Estaba usted sentada al borde de la cama, ajena a mi indiscreta presencia. Vi cómo se quitó las medias de seda. Sentí miedo pensando que sólo soñaba y que esa imagen en el espejo se podía volatilizar en fracciones de segundo. Froté mis ojos para comprobar que todo era verdad. Mi visión cambió. Estaba usted parada frente al espejo. Sus pupilas miraban la nada, mientras yo no me perdía uno solo de sus movimientos. Cuando sus brazos se dirigieron hacia su espalda y, con una rápida maniobra desabrochó el corpiño, dejando sus hermosos senos al descubierto, mi agitación, para mi sorpresa, creció al punto de acelerarme el pulso. Luego, sin mucho preámbulo, se quitó los calzones y sujetó su larga y castaña cabellera en un moño improvisado. Respiré hondo y sentí un fuerte escalofrío al recobrar la lucidez y recordar cuál había sido el propósito que me condujo hasta este lugar. Tenía los minutos contados…Ignorando mis pensamientos y mi presencia silenciosa, usted, desnuda, se encaminó al baño. Esta vez tampoco cerró totalmente la puerta. Se oía el ruido de la regadera y pude adivinar que ya se había metido bajo las gotas calientes del agua. Sonaba diferente. Entonces imaginé su cuerpo desnudo y mojado. Empujé la puerta con suavidad. El vapor había inundado el baño, pero tras la cortina translúcida podía adivinar las estilizadas líneas de su humanidad. Sentí una punzada en el corazón por tener que emprender una tarea tan pesada y desagradable. No soy un asesino, se lo juro—recuerdo que sus ojos parecían suplicar—.Jamás en mi existencia he matado siquiera una araña. Simplemente no me podía detener, aunque mire usted…, lo hice. Asumí ese compromiso, no por una necesidad económica. No soy mercenario…Pero ese es otro tema del que no viene al caso hablar». (Fragmento de la novela Yo la reina de sus sueños, Alfaguara, 2009)

33. NARRATIVA DE MARIANA RUIZ

El sonido del torrente

Ya estás casi listo, te pones las botas con un último esfuerzo, tomas el bastón y el sombrero y te diriges a la calle. Nadie te controla, pero al pasar le avisas a tu nuera que estás yendo a ver el partido. El clásico. Ella sabe que no irás a la cancha, hace años que no vas, pero sabe que tu salida puede significar varias cosas: el bar de la esquina, para verlo en televisión. La tienda, para escucharlo por radio mientras te acompañan otros jubilados. Incluso puede querer decir que te irás hasta la Plaza, tranquilo, poniendo el alma en cada paso, mientras intentas ignorar el llamado del torrente.

Se ha hecho más fuerte cada vez. Antes, cuando eras joven y te parabas un momento en medio de la cancha, tratando de ver por dónde vendría la pelota, sintiendo el sol, el cielo, la lluvia, el torrente era apenas la sangre que retumbaba en tus oídos, pasando por tu interior, agitando tu corazón y quitándote el resuello. Para cuando el partido había acabado, el torrente era apenas un murmullo, y el llamado se fundía en el atardecer, junto con los otros ruidos de La Paz: los bailes, los cohetes, los bocinazos.

Luego, cuando dejaste la cancha por la borrachera, el llamado se hacía oír muy cerca, demasiado cerca. El río mismo te llamaba: el agua susurrando, agitada por las lluvias, su lecho un revoltijo de basura. Cruzar los puentes para llegar a tu casa te ponía nervioso, y terminabas siempre casi sobrio al otro lado, apenas con unas copitas, ansioso por acallar ese ruido que suspiraba tu nombre en el viento.

Ahora, ya estás jubilado. Nadie te espera, tu mujer ha muerto. Vives con tu hijo y tu nuera, en el cuartito del fondo, y cada vez te es más difícil salir de la cama, vestirte, ponerte las botas, salir a la calle. Tu nuera te mira, esperando, contando los días para no lavarte más la ropa, saludándote con la cabeza gacha, mascullando entre dientes. No la culpas.

Hoy decides que no verás el partido por la tele. Tampoco lo escucharás por radio. Irás a la Plaza. Quieres hacer un poco de ejercicio, así que cruzas el puente desde San Antonio, tratando de no mirar hacia abajo, de no escuchar el insistente llamado del torrente.

Un día, lo sabes bien, le harás caso, te abandonarás por fin al lento susurro de tu nombre, para caer, resbalar, sumergirte, revolcarte y tragar agua; hasta hincharte todo, abotargado por la espuma, sucio y hediondo, un anciano desaparecido más, un NN devorado por las aguas, dándole gusto a tu nuera, pena a tu hijo quién sabe. Libre, en paz: libre de ponerte las botas, libre de luchar con el baño, libre de ser un peso muerto en esta tierra, flotando, río abajo, boca arriba, al fin tranquilo.

Pero no hoy. Hoy simplemente agarras con más fuerza tu bastón, y te diriges lentamente hacia la Plaza.

(La Paz, 21 de diciembre de 2017)

POEMA DE MICAELA MENDOZA

Bautizos
 
Yo canto, no es invocación. Solo nombres que regresan.
Alejandra Pizarnik
He cambiado
de nombre
intentando
llamarme a mí misma
en otras lenguas extintas.
He sido nombrada
cantando letanías
en español
en aymara
en sueco
en gurmukhi
en feérico
en arameo
Liturgia de mis identidades,
ceremonias de bautizos,
renombramiento
de mis metamorfosis
de lo mismo.
[ Áticossonoros -Editorial 3600, 2018]

POEMAS DE MARIA LUISA RENDÓN

I
(a los amigos que no están y a los que
continúan cómplices en este viaje)
 
 
Y teníamos
vocación de presagios
de trayectos invocados
la casualidad del adobe.
Los entreabiertos de visiones
en la indecorosa maleza
sin saber de las agujas
de las cicatrices,
pero héroes.
Escarcha inmóvil
hito de invierno
colgando en los árboles
el epílogo
el canto olvidado del morral
para volar amigos
                                                                       estos dragones,
                                                                                  volar.
 

II
 

Me abro paso
                                               a veces encuentro
                                               algún ascenso descubierto
                                   en mi camino resuelto
                                                                       fugaz
                                               fugaz el paso descubierto
fugaz la aparición
                                                           de nuevos sentidos
                                               como un animal el tiempo
                                                                       araña mi pecho
                                                                                  tortuoso
                                                                                  sin fondo.
                                               Los atardeceres son ritos
                                                                       llameantes
                                                           inquietos
                                                                       de luz.
 

NARRATIVA DE TERESA CONSTANZA RODRÍGUEZ

Capitalinos

Parece que hiciera una eternidad desde que Madame entrara en mi cuarto aquella noche calurosa. Había despedido a Bode-Akim, ya no quería tenerlo de vigilante. “Y no pienso reemplazarlo con ningún capitalino, son unos sanguinarios. ¿Sabías que cuando muere un cacique, nadie camina por las calles?”

Yo también me había enterado de que los abujenses entierran a sus personajes ilustres con seis cabezas que plantan delante del sepulcro; es la manera de asegurar que el gobernante no esté solo en su travesía final. Tuve ganas de hacer algún comentario pero me dominé; no quise angustiar a mi Señora. Luego me pidió que, aparte del jardín, me ocupara de la vigilancia. Cómo no iba a dar contento a esos ojazos de ave nocturna, si nunca pude negarle un solo deseo a mi patrona.

Las vueltas que da la vida. Yo que era profesor en Chad ahora estoy de vigilante y jardinero. Asumí el puesto de vigilante sabiendo que iba a ser un fastidio ponerme el grueso uniforme azul, sobre todo en la época de harmatán, cuando el viento cálido y seco del Sahara cubre tejados y plantas con una fina capa de arena.

Cuidar el jardín era mi distracción preferida. Después de barrer el patio y regar las plantas, dormía delante de mi caseta bajo la sombra de palmeras jóvenes. A veces mi siesta se estropeaba con los timbrazos de los clientes de Madame. Yo pedía al extraño su nombre para detectarlo en la lista de visitantes permitidos. Otras ocasiones me despertaba la voz cristalina del muecín llamando al tercer Azalá. Entonces me ponía la túnica blanca y empezaba a rezar sobre la alfombrita verde, obsequio de mi padre cuando partí de Chad.

Todo andaba de maravilla, hasta que Fabiola, mi mujer, llegó el rato menos pensado; baja, famélica, con el sol quemante en cada poro, caracoles negros en su cabeza, veneno puro en sus labios. En el valle del Chari cundía el rumor de que yo andaba enamorado. Dizque una rubia de sospechosa reputación me tenía loco. Por nada más Fabiola había recorrido tantos kilómetros en las arenas del desierto.

En medio de la discusión, vi el rostro descompuesto de Madame; su mirada era un vadi de aguas turbias. El oasis de mi buena suerte estuvo a punto de convertirse en espejismo, pero al final y aunque de mala gana, Madame aceptó la presencia de Fabiola, incluso le dio una ocupación: sería la encargada de vender cigarrillos y refrescos en el quiosco instalado por mis paisanos y mi persona, justo a la entrada de la casa. Yo seguiría cumpliendo con el arreglo del jardín, la vigilancia y las exigencias particulares de Madame.

Un sábado de luna redonda, bajo la débil luz de lamparillas de aceite, Jalil, Zemé, Hissen y yo tomábamos chai en mi cuarto, contábamos historias de nuestra tierra. De pronto, un golpe metálico resonó en el jardín. Nos miramos todos, no zumbaba ni un mosquito. Ninguno de mis compañeros se prestó a salir conmigo.

Apenas me había alejado dos metros de la puerta, una máscara yoruba se estampó contra el resplandor de la ciudad.

—Fuera de aquí, extranjeros malditos —habló aquella boca inmóvil. Y a mis espaldas, alguien le hizo coro:

—Sí, hemos pinchado las llantas del auto de tu querida Madame; dile que en otra, le volamos la casa.

El bulto estaba pegado a mi sombra, la cual empezó a temblar horrores cuando vi que veinte ojos brillantes surgieron del bush cercano. Había dejado la puerta abierta, por lo que no fue difícil dar tres zancadas hacia mi cuarto, entrar y asegurarla con el pestillo grande. (Fragmento)

DRAMA DE MARY MONJE

Postales Familiares

Obra en cuadros.

Cuadro 1

Familia reunida en la mesa, intentando encontrar una pose para la fotografía familiar, todos se paran y se alistan en pose. Todos cambian de posiciones, con la misma cara de pelotudos, así varias veces, prueban varias poses.

Mamá: ¿Qué pasa, no salimos bien?

Hijo: No es eso, es que no me gusta sacar fotos

Papá: Que lo haga la niña

Hija: Ay, Papá, por favor, déjalo que haga algo.

Abuelo: Con un golpe se soluciona.

Silencio. Se sientan a la mesa.

Abuela: Hice mi famosa sopa de lentejas.

Hijo se suena la nariz estruendosamente. Lo miran.

Silencio.

Padre: Y bueno, (con obligación) ¿cómo estuvo el día?

Hijo: Bien

Padre: ¿Ah sí? ¿Productivo?

Hijo: Obvio, terminé mis clases de inglés, trabajé. Pagué la deuda de la casa…

Padre: Sí, productivo, ya veo.

(Grito de niños)

Madre: Por favor diles que se callen, tenemos vecinos.

Hija: ¡Son niños!!!

Abuela se ahoga, tose, todas la miran nadie hace nada.

Abuelo:¿Todo bien, vieja?

Abuela: Sí, sí. Ya se me pasó.

Silencio.

Abuelo:(riendo solo) Una mujer le pregunta a su hijo. ¿Te llenaste hijo? Si, responde, con agua mamá.

Jajjajaja (solo el ríe)

Hija: Papá fui a buscar trabajo.

Papá: Muy bien mi chiquitita, bonita, mi lucecita.

(Hija pone cara de niña se da cuenta, cambia)

Como te decía, parece que hay dos posibilidades…

Niño llora, Hija sale.

Mamá: Pero que niña tan insensata, trabajar, con hijos y sin marido.

Hijito ¿una o dos de azúcar?

Hijo: Dos mamá, siempre tomo dos, todos los días me preguntas lo mismo…

Abuelo: Esos niños son unos malcriados, dos bofetadas bien puestas y se arregla.

Todos al mismo tiempo.

Abuela: Eres una bestia, no vas  a cambiar nunca.

Abuelo: Vieja no comiences que aún tengo fuerza.

Mamá: Es lo que yo le digo pero no me escucha

Hijo: Bueno, yo creo que es su decisión, finalmente…

Papá: Increíble, tanto cuidarla para que se meta con el primero que pasó.

Hija: ¡Silencio!!!!

¿Puedo traer a los niños?

Silencio, todos se miran, nadie dice nada.

Hija: Los arreglé, están lindos.

Mamá: Los niños…es que hija…nos van a ensuciar.

Papá: Sí, se mueven mucho

Abuelo: Hija mejor si no salen, sí, son lindos pero…

Hija: (Nerviosa) Es una mesa familiar, todos deberíamos poder comer juntos, por eso es una mesa familiar, ¡esa es la razón!!!!

Hija: ¿Ven? Por eso necesito dinero.

(Todos la miran. Mueven la cabeza y se van)

Hija: No es tan difícil de entender.

(Todos salen mamá e Hija se quedan limpiando)

Cuadro 2

Mientras limpian.

Mamá:(Risa nerviosa) Qué suerte, dos nietos, qué maravilla…

Hija: Nada mejor que niños criados con familia ¿no?

Silencio.

Mamá: Una casa llena de niños revoleteando. (Risa nerviosa)

Hija: Sí, lindo, ¿no?

Silencio.

Mamá: ¿Te ayudo?

Hija: ¿Qué?

Mamá: ¿Si yo te ayudo? ¿Con los niños?

Hija: Sí, a veces, cuando puedes.

Mamá: ¿Trabajarás?

Hija: Si puedo.

Silencio. Mamá saca un pañuelo le limpia los mocos como si fuera una chiquilla.

Mamá: Las mujeres tienen que trabajar, siempre lo he dicho, siempre, si hay que trabajar, es importante, creo. Yo nunca trabaje, no necesitaba, Siempre en casa, con los niños ¿sabes?, lo normal ¿no? Crié a los tres chicos yo sola, lo normal ¿sabes?, un padre bueno, preocupado, nunca nos falto nada, lindo, todo lindo. Pero hay que trabajar, digo, los chicos crecen, y una se queda sola, con o sin marido sola, sola de que solo te queda eso ¿sabes?, pero lindo 3 niños…pero chas, despiertas y nada, sola…nada de que hablar, solo eso niños, crianza, casa, pero lindo sabes. 3 niños muy lindos.

Silencio. (Fragmento)

NARRATIVA DE ROXANA SELUM

Flor de Azahar

Flor de Azahar en sus lides amatorias contrajo un síndrome que la volvió inmortal, ya que para continuar viviendo, tenía que alimentarse de sexo.

Ocurrió que cada noche cuando las luces del pueblo se apagaban, ella salía a deambular por las calles y hombre que encontraba, hombre que violaba, demás está decir lo que experimentaban, nadie, nunca después de esa travesía, podía sobrevivir a tanta pasión.

Cuentan los más habladores que volaba, que era etérea, que se mecía cual palmera al viento y que el coito con ella era supremamente hermoso.

Los decires cuentan que un hombre tenía que aparecer, capaz de matarla y no sucumbir ante sus encantos, solo así ella podía desaparecer y tal vez un día volver a  reencarnar como humana, pues ya nadie sabía lo que era ella. Los más avezados decían que se volvió extraterrestre, otros que se convirtió en ángel solar, y los más lengua larga, dijeron que era una hada de fuego.

Un hombre joven debía matarla, tenía que salvarlos del arrebato de la pasión desenfrenada que la tal Florcita generó en el pueblo. Fue tanta la locura que los hombres salían de doce a tres y de tres a seis, dormían de día  y paseaban de noche esperando encontrarse con la diosa. Esto generó un desorden total, pues la producción agrícola bajó, las mujeres por seguir a sus maridos abandonaban la casa y también dormían de día, ya nada era igual, todo se estaba yendo a pique en el pueblo. Por eso  las autoridades con las Juntas de Vecinos decidieron poner fin a ese tremendo lío.

El cómo y quién la mataría, ese era el gran problema. Alguien sugirió a Rubén Vaca, hombre viejo dado a los quehaceres de la venta de pastillas caseras para curar la impotencia sexual, pero éste se excusó diciendo que él no era un asesino, sino un hombre de bien y de buenas costumbres. También dijeron que sea don Chanta, pero éste dijo- Ni en pedo- yo menos.

Se realizó un Cabildo con las autoridades indígenas y carayanas, para así decidir por votación quién sería la persona que le clave una estaca en el corazón. La decisión fue tomada, eligieron por votación a Tobías, hombre robusto y dado a las buenas costumbres, profesor de Historia de la escuelita parroquial e incapaz de recurrir a las tentaciones. Meticuloso, ordenado, «metido a cura», pero lo que nadie sospechaba era que en esa fachada se ocultaba un hombre apasionado como pocos. La decisión no estuvo mal, pues detrás de todo buen hombre, siempre se esconde un animal.

Fue así que todos los hombres debían abstenerse de salir por las noches, solamente Tobías debía caminar por las calles pajolientas de aquel pueblo escondido en la selva verde. Noche tras noches, Tobías paseaba entre las sombras esperando encontrarse con la reina de las pasiones, nueve días y nueve noches penó su alma, hasta que al fin apareció, sentado, fumando un cigarro esperó el encuentro.

Grande fue su sorpresa porque Flor de Azahar no llevaba ropa, solo una gaza de tul blanco le cubría el rostro y de sus pechos colgaban dos estrellas que cintilaban al movimiento de sus caderas de fuego, una estela de luciérnagas la escoltaba y suspendían en el aire su cabello negro, formando un arcoiris de luz, y sobre su pubis, una luna, sus pies no tocaban el aire, pues Unicornios alados muy pequeños, la suspendían.

Se miraron, sin decir palabras, se amaron tiernamente, después ella desapareció volando arrastrada por los unicornios y las luciérnagas y voló, voló, voló en las alas del viento.

Tobías mintió al Cura y a las Monjitas, al Alcalde y al Subprefecto, al vecino y a las autoridades del Cabildo Indigenal, al Comité de Damas heridas en su Orgullo y todos le creyeron que la mujer no apareció esos días y lo hizo, porque se enamoró jodidamente de Flor de Azahar.

Cuentan que estaba atontado, que casi no comía y sólo esperaba la noche para encontrarse con su Flor.

Luego de una cuarentena de encuentros fallidos, tuvo que matarla. Estaban haciendo el amor cuando sintió que una estaca atravesó su corazón. Un quejido de dolor cruzó el Cenit que en todo su esplendor la luna  le alumbraba. Otro quejido aún más poderoso atravesó el silencio de la noche, era él que lloraba arrepentido por lo que había hecho.
Las luces del pueblo fueron encendidas para tal efecto y las campanas repicaban en tono de muerte, los curiosos aparecieron por todas partes, ahí estaban los dos, ella tendida en el suelo y él llorando, dicen las malas lenguas que nunca más volvió a tocar la flauta ni a enseñar, que se enloqueció.

La noche que murió Flor de Azahar les causó mayores sorpresas, pues su alma incapaz de soportar tanta miseria, salió del cuerpo por el ombligo y vagó, vagó…. Viajó en las alas del viento. Cuentan que aparece en noches de luna llena, en noches de cuarto menguante y de cuarto creciente.

 
Nadie nunca más la poseyó, porque ya no es de este mundo.

(del libro Monólogo para tres y otros relatos, Gheisa Editores, La Paz, Bolivia, 2006)

NARRATIVA DE ROSARIO BARAHONA

Yo sé de tu delirio

Dos

Chester Square No. 24, enero 6 de 1851

Había dispuesto el costoso servicio de porcelana blanca con el dibujo de una diminuta cabaña azul en perspectiva para ofrecer el té al médico cuya visita tan esperada se convirtió en todo un acontecimiento. Dos semanas y media esperando a que su asistente encontrase un espacio vacío en sus ocupadísimos días y confirmase la fecha y hora de su visita a casa, y hoy, por fin lo había logrado.

El consultorio médico, que gozaba ya de gran prestigio en la ciudad y empleaba a una enfermera y un asistente, se encontraba cerca de la casa. Es cierto que no era un caso extremo,  pero desde hacía unos días atrás, la paciente, que no era cualquier paciente,  sino una señora respetable por su posición social y su notable fama de escritora, permanecía en reposo absoluto.

Así que más allá de juramentos hipocráticos y conductas éticas, el caso implicaba una mayor buena voluntad.  La esquela dejada indicaba que el médico visitaría a la paciente a las cuatro en punto de la tarde.

Por eso, Jane, o Lady Shelley, como le comenzaba a gustar que la llamasen, no había dejado nada al azar, mucho menos ahora que toda la responsabilidad de la situación recaía sobre sus espaldas y que responder a la confianza que su esposo le había otorgado dejándola sola en casa con su madre enferma, era su prioridad.  Ahora que su suegra, aquella mujer extraña a quien había aprendido a tomarle afecto, se encontraba enferma, y el trabajo de Percy Florence le obligaba a ausentarse de la ciudad por largas temporadas, no tuvo más remedio que tomar las riendas del gobierno de aquella casa de  cerrado y secreto desván y grandes ventanales que jamás pensó percibir tan abarcadora mente suya.

Cortó entonces todas las rosas blancas del jardín, quitó las espinas con las tijeras de podar y las acomodó en un jarrón de porcelana de la mesa central del estudio que su suegra había bautizado como el salón de Diana, donde a diario ella solía escribir, pero ahora serviría para conversar con el anhelado médico después de la consulta.

Subió a su habitación y se puso su vestido gris y rojo, de amplio, tupido plisado. Mirándose al espejo, tomó el peine de madera y se partió el pelo rubio por la mitad de la cabeza, para después recogérselo hacia atrás en un poco estirado, delicado moño bajo.

Se dirigió a la habitación de la enferma y le retiró la toalla de su frente, ya seca de tanta fiebre absorbida. Echó fuera a la servidumbre y, levantando la rosada sobrecama rellena de plumas de ganso, desabotonó el blanco camisón. Exprimió y volvió a empapar una esponja en un lebrillo metálico y con ella  lavó y secó a la enferma de cuerpo entero. Luego, con bálsamo de agua salina, masajeó un poco los talones heridos, ampollados con el horror de las escaras.

Limpió también el rostro con toques suaves de una toalla limpia y húmeda y aplicó vaselina de almendras sobre los labios resecos. Retiró de sus mejillas aquellos cabellos entrecanos, alborotados durante la noche y los peinó con suavidad, deteniéndose con paciencia en cada nudo, ayudándose a desenredar cada hebra con la yema de los dedos. Era larguísimo el cabello de Mary Shelley, pues suelto y lacio, calculó que le llegaba a la cintura. Percy Florence y Peggy, o la señora Howard, como ella llamaba a la antigua ama de llaves, le contaron que desde su juventud siempre lo había llevado largo: creía a rajatabla que su cabello era parte indisoluble de su alma y por tanto, sufría cada vez que quedaba encinta y por consejo de los demás debía cortárselo para que creciera con más fuerza, pues solía ponérsele débil, quebradizo y se le caía a cada paso. Quizá por eso, después de la muerte de sus tres hijos, dejó que el cabello le creciera hasta rozar sus rodillas, y lo habría mantenido así para siempre si en la última temporada los médicos no la hubieran obligado a recortárselo, argumentando que el peso de su cabellera sería la probable causa de la aparición de aquel maldito bulbo en forma de raíz de jengibre que había comenzado a crecerle debajo de la piel del cráneo.

Con pesar, Jane pestañeó al recordar eso y le pareció notar, entonces, con la luz vespertina que entraba, un rastro de gótica belleza en esa enferma de cabellos infinitos de ceniza, en esos pómulos pálidos coronados con un par de cicatrices de viruela, en esos párpados dormidos pero de pestañas oscuras, tupidas y extensas, en esas ojeras, aureolas violáceas, como rastro de un dolor contenido. (Fragmento)

DRAMA DE LUZ MARIA ACHÁ

No soy especial
Drama en un solo acto y doce escenas
Tarija – Bolivia
 
PERSONAJES
MARÍA.-  Sencilla de 30 a 35 años
DIRECTORA DE COLEGIO.- Altanera de 40 a 50 años
LOCUTOR.- Simpático de 20 a 25 años
CERCO DE POLICÍAS.- Uniformados
GRUPO DE DISCAPACITADOS.-
ESTRELLA.- 15 años
SEÑORA.- 40 años
PONCHIN.- 60 años, en silla de ruedas
NIÑO CIEGO.- 10 años
CARLITOS.- 50 años, parece niño
HIJO.- 10 años
MADRE.- 30 años
2 VECINAS.- cualquier edad
4 A 6 ACTORES PARA EL RESTAURANTE.-
2 JOVENES.-
DIRECTORA DE GESTIÓN SOCIAL.- 40 años
2 FUNCIONARIAS
4 A 6 PERIODISTAS Y REPORTEROS.-

Al abrirse el telón, el escenario está oscuro, solo una luz cenital enfoca al personaje de pie en un primer plano, izquierda.

MARIA.- Mi nombre es María, nací en un pueblo pequeño, me vine a la ciudad porque quería independizarme, crecer, conseguir una vida mejor; el primer día tuve miedo al ver las luces de la ciudad, el movimiento, tanta gente, los autos, pero pensé: si todos ellos viven aquí, por qué yo no he de poder. Caminé mirándolo todo y cuando me cansé entré a un local a buscar algo para comer. Un mozo me ofreció lo que tenían para almorzar y entre los platillos y la atención a los demás comensales me hacía preguntas, le dije que necesitaba trabajar, me comentó que allí precisaban una ayudante de cocina. Me quedé a trabajar allí y también empezó una relación con Juan, el mozo que me atendió, nos entendimos y decidimos vivir juntos, así me ahorraría el alojamiento. Me embaracé y nació Estrella, hermosa, como son todos los hijos a los ojos de su madre, pero hubo un problema en el momento del alumbramiento, no lloró inmediatamente, el médico dijo que había tenido paro respiratorio, al crecer me di cuenta de que era lenta para hablar, de movimientos torpes, las manitas y los piecitos un poco torcidos, por lo que caminaba con cierta dificultad y no podía correr. La gente me decía que la lleve aquí o allá para que la curen. Cuando llegó a la edad escolar ingresó a la primaria, pero las maestras siempre la trataron de retrasada mental.

La luz cenital se mueve hacia un centro derecha, donde habrá un escritorio ocupado por la directora del colegio.

DIRECTORA.- Tiene una actitud altanera, viste traje formal Señora, lo sentimos mucho, ya no puede quedarse la niña aquí, este no es un centro especializado, que es lo que necesita su hija.

MARÍA.- Mi hija no necesita un centro especializado, solo un poco de paciencia, su ritmo es menor al de los demás chicos “normales”, pero no es tonta, razona, habla,…

DIRECTORA.- Sí, razona, pero cuando la maestra va por el segundo tema, ella apenas ha captado el primero; habla, pero es difícil entenderla, hay que poner mucha atención; además, como no maneja bien las manos no puede escribir, y usted comprenderá que esto representa un perjuicio, la maestra no puede detenerse en ella y desatender a la mayoría del curso.

MARÍA.- Mi Estrella no necesita un centro especializado, aquí tiene que estar y ustedes tienen que ver qué puede aprender, ella no es tonta, razona, habla, se da cuenta de todo.

DIRECTORA.- Téngala usted en su casa y vea qué le puede enseñar, aquí es imposible.

Se apaga la luz cenital que alumbra a la directora, mientras María avanza hacia adelante, se retira el escritorio y se ilumina todo el escenario, volvemos a la madre sola.

MARÍA.- La llevé a otros colegios, pero después de algún tiempo, cuando iba a recogerla, volvía a tener las mismas o parecidas razones para despedirla. Por cierto que de lo avanzado, ella tenía conocimiento solo un poco, necesita mayor cantidad de tiempo para aprender, pero ninguna profesora ni directora entiende niestán dispuestas a cooperar. Ella tiene su ritmo y debemos dejarla que se desarrolle a su ritmo.

Se oscurece el escenario. Aparece una caja que simula ser un televisor, dentro un actor lee el informativo. –Al principio la luz está dirigida solo a él.

LOCUTOR.- Crece el problema con los discapacitados, hoy salieron a marchar, decididos a tomar plaza Murillo, pero les salió al encuentro un contingente policial con el carro Neptuno, dispersándolos, impidiendo se acerquen a palacio de gobierno. No obstante, su dirigente manifestó que no se rendirán. Oportunamente se ilumina el escenario, se ve al camarógrafo y junto a él un ayudante que, desesperadamente hace señas al locutor para que se calle y lea el siguiente comunicado. Se apaga la luz en el escenario y solo queda una luz dirigida al locutor, quien continúa:

La subgobernación de Cercado hace saber a la población de discapacitados, entre los que se incluye también a los no videntes,  que a partir del lunes 15 de septiembre y hasta el 30 se repartirá la canasta alimentaria de apoyo a este sector. Para recoger deben presentar su respectivo carnet de discapacidad, de no hacerlo no se procederá a la entrega. Se ruega tomar debida nota.

Se oscurece el escenario. Desaparece la caja. Aparece un cerco de policías, fuertemente armados, que impiden el acceso a varias personas discapacitadas, entre las que debe haber  en sillas de ruedas, con muletas, ciegos con bastón, lisiados sin brazos, otros arrastrándose por el suelo. Se ilumina el escenario.

Todos gritan: ¡BOONO, BOONO, BOONO!

Silencio. Un lisiado que se arrastra avanza hasta primer plano.

LISIADO.-  Déjennos pasar, solo queremos hablar con el presidente, solo queremos un bono de 500 bolivianos mensual para poder sobrevivir.

LOS POLICÍAS.- A coro gritan: No. No pueden pasar. El presidente está ocupado.

Se oscurece el escenario. Desaparecen todos. (Fragmento)

NARRATIVA DE LUISA SILES

EXTRACTO DEL EL AGORERO DE SAL

“Quién hubiera imaginado que en ese momento se acomodaban los hilos como en una filigrana para que un día los destinos tejidos por manos divinas se encuentren, se entrelacen y se cambie. Porque todo es así, relativo. Hasta el destino. Hasta el destino. Si hasta las cartas del Tarot lo dicen: los hados van cambiando. Una llamada de teléfono en el minuto preciso, el tomar el coche y no el autobús, elegir una calle y no otra, un semáforo, una mirada fugaz con el rabillo del ojo. Un instante define el futuro o el pasado, la vida o la muerte, el cielo o el infierno. Sin saberlo vivimos apostándole a esos segundos, ganando y perdiendo en esta ruleta que son nuestras vidas. Y si ese niño hermoso no hubiese nacido, nada que veremos después hubiese sucedido y esta historia no tendría razón de ser. Menos aún yo estuviese contándoles y clavándoles el suspenso a ustedes y ustedes buscando qué rato se arma la gorda en estas páginas. Pero continuemos, no se encuentran todos los días gentes que no se conocen, que por estar pasando momentos desesperados en sus existencias se aferren a las tragedias de los otros. Que uno para sanar ayude a morir al otro, que el otro para continuar con su existencia decida volver a nacer y que el tercero tenga que sanar para poder morir necesite a los dos anteriores para ello. Aunque sería mejor ir por partes, para no perder el hilo del relato». (Fragmento).

POEMA DE JESSICA FREUDENTHAL

BOLIVIA ES UNA PALABRA INVENTADA
 
igual que todas las palabras
 
ahora juzgas este texto
-no es un poema-
piensas
-es un poema-
se contradicen tus palabras
decides que lugar darle a este texto
¿existe ese lugar?
 
este texto es una reescritura de algunos libros que leí
este texto es una reescritura de algunos libros que no leí
repetir cien veces la palabra errar sin h en el pizarrón
repetir cien veces la palabra herrar con h en el pizarrón
 
atar la mano izquierda para escribir con la derecha
 
las reglas sirven para dar golpes a las manos
los uniformes sirven para seducir a los maestros
las cruces sirven para besar el cuerpo de cristo
los cuadernos sirven para graficar el aburrimiento
 
yo no soy zurdo
pero me hubiese atado las manos para no escribir
 
este texto es local
este texto es universal
este texto es coyuntural
este texto es literal
este texto es atemporal
 
 
Nosotros
es la palabra
la más ambigua
la más llena
la vacía
Nosotros significa
nada preciso


todos
nosotros

 
creemos en la voz de la cita¿creemos?
¿Quiénes somos “todos nosotros”?
¿Quiénes somos nosotros?
¿tú y yo?
¿yo, tú, él?
¿ella, tú y yo?
¿ellos y yo?
¿yo y ellos?
¿ellas, ellos y yo?
¿tú, yo, ellos y ellas?
¿ustedes y yo?
 

POEMA DE ADRIANA LANZA

De fondo oscuro
Me acerco al borde
de la palabra
impronunciable
retrocedo
ansiosa
extiendo el meñique,
tabuleo con el pulgar
muchas veces
para borrar el camino hacia a ti
lo vuelvo a taipear
no encuentro la horca
un ahogo se propaga
en toda la página
temblorosa
retorno a mi centro
auxilio
en pos de mí misma
y esta cuerda es mi aliento
desde el fondo del pozo
la sostengo y trepo
hacia la superficie
hacia aquí.

(DEL LIBRO PLEXO SOLAR, Editorial Escándalo en tu barca, 2019)

NARRATIVA DE FABIOLA MORALES

Fabiola Morales Franco. Nació en Cochabamba en 1978.  Es ingeniera Industrial por la Universidad Mayor de San Simón de Cochabamba, y  máster en Prevención de Riesgos Laborales por la Universidad Politécnica de Catalunya. En el 2001 realizó un postgrado en México, DF.

Realizó también estudios en Narrativa  en la Escuela de Escritura del Ateneu Barcelonés, y el Master de Escritura Creativa en la Universidad Pompeu Fabra de Barcelona, ciudad en la que reside desde el año 2005. Escribe esporádicamente crónicas para el periódico El Deber y revistas literarias como Literofilia.

Publicó sus primeros cuentos en la revista infantil El Chasqui del Centro Pedagógico y Cultural Simón I. Patiño, y años después, poco antes de emigrar de su país, ganó el primer concurso de relatos breves Casa Blanca, efectuado en su ciudad natal. Ha publicado el libro de cuentos La Región Prohibida (2012)  y  El día de todos tus Santos (2017), su primera novela. Ambos libros con la editorial cochabambina Nuevo Milenio.

ME HARÁS UNA CALACA

José Benavides.

—Vino a verme tres días antes de que yo marchara a París— le dije a Mariela ni bien subimos al autobús que nos sacaría del aeropuerto para dejarnos en la Gare Du Montparnasse. —¿Y?— preguntó ella. —Estaba ojeroso, parece que hace muchas noches que no duerme. Luego, me soltó la bomba. —Va a tener un hijo. —A pues, si ya lo sabes. —Sí, hay cosas que la gente no quiere o no puede callarse. Las noticias vuelan. ¿Sabes dentro de cuánto lo tendrá? —Dijo que en seis meses. Pero si ni siquiera conozco a tu novia y ahora vas a tener un bebé, le contesté. Y él apenas sí se inmutó. Estuvo mirando durante un rato las obras que yo tenía a medio terminar y que había dejado desperdigadas por el suelo para que secasen. —Entonces realmente no la conoces. —No, no la vi. A él tampoco lo veo tanto, solo cuando se pasa por casa a visitarme. Entonces charlamos y me cuenta cosas de su vida. Lo último que supe fue que había conocido a esa chica y que al mes ya vivían juntos. Como que desde que te fuiste todo se le aceleró. Ahora está preocupado, necesita dinero para lo del niño, para cuando nazca y todo eso.

—Oye, y a ella, ¿se lo ha dicho? Ya sabes, eso. —No, no le ha dicho nada. De eso chitón. —Pero algún día tendrá que decírselo ¿no? —No sé. Cómo le dices a alguien que lleva en su vientre a un hijo tuyo que te vas a morir.

Manuel Díaz.

Caminaba por Constitución cuando sentí la primera punzada, al principio pensé que alguien me había tirado una cachina o un perdigón a la cabeza, luego vinieron más punzadas, güey; tuve que agacharme y protegerme la nuca con las manos. Me di cuenta de que en un acto instintivo había cerrado los ojos, como cuando eres chico y crees que semejante acto te hace inmediatamente invisible; alguien me estaba disparando y a mí lo único que se me ocurría era una paja mental de esas. Cuando por fin abrí los ojos, imaginando quizá un ataque masivo, sí, güey, estaba hecho un escuincle total, supe que era solo yo; que el resto de la gente seguía caminando de lo más normal. Comenzaba a hacer el ridículo acuclillado en medio de la acera; así que me levanté y seguí caminando, o eso creí, porque nunca llegué a la esquina que cruza Constitución con Libertadores. Dicen por ahí que me desmayé como a media cuadra, nada más cruzar la puerta del Burger King.

Mariela Ocampo.

Dijo que era un lunar sin importancia, me mostró la marca roja y deforme que tenía en el pie y luego trató de quitarle leña al asunto. Sangraba. Me ofrecí a buscarle un médico. Estudiábamos filosofía y no teníamos ni un quinto, pero yo tenía algunos amigos que habían pasado por la facultad de medicina.

Podría preguntar, dije, pero Manuel se negó en redondo. Ni hablar, es un puto lunar y se curará solo. Él vivía en la colonia Tejerina y yo a las afueras de la ciudad. Podríamos habernos visto menos, pero en realidad pasábamos la mayor parte del día, y de la noche, juntos. Creo que pudo habérmelo dicho. Sé que le gusta hacer las cosas a su modo, sin embargo, no le costaba nada haberme contado que en realidad sí que fue a buscar un doctor y las implicaciones que esta visita tuvo. El caso es que no confió en mí. (Fragmento)

MARÍA SOLEDAD QUIROGA TRIGO

María Soledad Quiroga Trigo. Poeta y cuentista boliviana, Nació en Santiago de Chile en 1957. Hija del legendario líder socialista Marcelo Quiroga Santa Cruz, Cruz y de Cristina Trigo. Estudió sociología en México y literatura en La Paz. Licenciada en Sociología, con estudios en Literatura y en Historia del Arte.

Desde su elección por una poesía breve, que “apuesta por el perfil de las cosas”, la escritura de María Soledad Quiroga se aproxima a las preguntas más trascendentales que se ha hecho el ser humano. Publicó siete libros de poesía: Ciudad blanca, PAP, La Paz, 1993; Maquinaria mínima, Plural Editores, La Paz, 1995; Recuento del agua, Plural Editores, La Paz, 1995; Casa amarilla, Plural Editores, La Paz, 1998; Los muros del claustro, Plural Editores, La Paz, 2004; Trazo de caracol, Plural Editores, La Paz, 2011; A tu borde, Plural Editores, La Paz, 2015.

Como narradora publicó el libro de relatos Islas reunión, Plural Editores, La Paz, 2006.

Se recogieron poemas, relatos y otros textos literarios suyos en antologías de Bolivia, Chile, Colombia, México, Estados Unidos, Gran Bretaña y Alemania.

Cae la lluvia
toda la tarde
cae mi cuerpo
toda la vida
mi frío
cae rayando
y borra
y ya no es lluvia
ni río
arena
que lluevo                                            
y me deshago.
 
 
Era un castillo de tiempo
y no lo sabía
los huesos altos se desatan
se hacen arena
limadura
el viento recogerá pronto
el resto
me deslío y aún pregunto
¿es preciso demolerlo todo
arrancar lo que fue
saber que se edificó con polvo
sobre nada?
 
 
Es un acantilado
que se desmorona
ceden los muros su lentitud de arena
las vértebras se destraban
el pulso
se hace polvo
ardiente
en la conciencia
de fósforo
que se apaga.
 
 
Soy esto que se desgaja
en la tormenta inmóvil
caen mis pies
las palabras
se apartan
soy una cáscara vacía
llena de alguien
que no es yo
olvido
y ya no duele
lo que olvido
¿este vacío ya estaba?
¿soy yo este vacío?
¿hay alguien aquí
o es una brizna
la que dice esto
en el viento?
(del libro A tu borde, Plural Editores, 2015)

20. NARRATIVA DE AMALIA DECKER

Intento fallido

Quiero que este instante de mi vida tenga un carácter inaugural. He dormido poco, como siempre, pero no por las razones que habitualmente suelen agobiarme sin o por la turbación que se siente al volver a empezar. Sé que debo derribar barreras, y una de las más importantes es superar el miedo. De hecho, es la primera vez que no siento el terror que cala los huesos y por eso me atrevo a confesar la parte más secreta de mi vida. Sé que el miedo va y viene, y lo tengo que enfrentar. No sé si el resultado sea el que busco, en todo caso es lo que yo decidí. No puedo seguir condenándome al abandono. En estos meses, días, horas, segundos, he podido sentir la eternidad del tiempo muerto. Y eso me aterra más que nada, desaprovechar la vida que nos fue regalada como un milagro: vivir sin vivir.

Voy a empezar por el hecho más macabro y sé que debo hacer fuerzas de flaqueza para rememorar ese episodio. Todavía hoy, a pesar del tiempo transcurrido, me parece estar despertando de una terrible pesadilla.

«Señora, no sé si me va a creer esto que le voy a decir. Le juro por mi santa madre que es la purísima verdad. No soy un asesino. Me movió el sentimiento —al principio solo pude ver los ojos de quien me hacía esa confesión. Eran de un café avellana intenso y parecían estar a punto de llorar—. Me sentí obligado por las circunstancias… No se imagina lo arrepentido que estoy de haber aceptado semejante trato, aunque poco importa eso ahora».

Yo no me había movido de la bañera, estaba aterrada y cubierta con la cortina de baño. Fue él quien me pasó la bata. Me llamaron la atención sus manos finas de largos y delgados dedos, bien podían ser las de una mujer.

«Es probable que por mi falta de decisión —dijo, haciendo un giro y dándome la espalda para brindarme la libertad de ponerme la bata— alguien a quien quiero mucho y yo mismo, seamos quienes más peligro corramos… —calló unos segundos y, ante mi silencio, siguió hablando y tronándose los dedos con desesperación—. Me convertí en su sombra. Le seguí los pasos día y noche. Confieso que no descubrí nada. Bueno, sí. Supe de su encierro. De su soledad. La primera vez que la vi salir de su apartamento parecía un ser etéreo: frágil y liviano». (Fragmento de la novela Yo la reina de sus sueños, 2009)

NARRATIVA DE ROSARIO QUIROGA

La otra orilla

“Hay cosas que conocemos

Y cosas que no conocemos

Y entre ellas hay puertas”.

William Blake

-¡Adiós!- le dijo Marcela desde la región oscura, desde un sol con manchas. Ella, con los ojos nublados por las lágrimas sentía, creía que su muchacho iba con seguridad hacia el perdido vuelo blanco de los ojos tristes, hacia el espacio de la derrota sin fondo. Sin embargo, por alguna razón, estaba menos angustiada, casi resignada.

Para entonces, una lluvia persistente empapaba las calles.

Y, esta mujer de alrededor de 50 años – sin carmín en los labios, con el bolso lleno de amores disecados y en el oído la monótona sonajera de su infancia solitaria – ni se enteró de la lluvia.

Aquel mes de junio, en el que empezaba el invierno, Marcela quiso hablar. Él, su muchacho del alma, no la dejó. Quizá desde hace tiempo él ya tenía trazado su itinerario.

Aquel mes de junio de clausuró una puerta, se cerró la palabra, se instaló el vacío. Entre ellos el diálogo y la ternura se hicieron escurridizos. Después, todo empezó a cambiar, nunca supo cómo ni por qué.

Allí estaban, la madre y el hijo, los dos reflejados en la deformidad del espejo colgado en una pared sin fondo.

Después de la primavera se perdió la multicolor alegría del paisaje.

Marcela no pudo con él.

Piensa en mis recomendaciones. ¡Hazme saber de ti! Ella insistía como si siempre hubiese existido entre ellos un código de signos comprensibles.

¿Signos comprensibles? No. Nunca. Al principio fueron preguntas que no tuvieron la suerte de una respuesta. Después sólo monólogos que nacían de su pecho tierno e inconforme y morían en la otra orilla. (Fragmento)

DRAMA DE LAURA DERPIC

De polvo de las esquinas

Sinopsis

Si Dios estuviera en todo, tendríamos que encontrarlo también en el polvo que se acumula en los muebles y en los rincones de las casas.

Esta obra es el recorte de una historia llena de errores, agua y tierra seca. Es una posible historia de Jesús

Ficha artística

Actúan: Melina Marcow, Ana Capalbo, Laureano Lozano, Marian Pérez

Diseño y realización de escenografía: Esteban Siderakis

Diseño y realización de vestuario: Daniela Chihuailaf

Diseño de Iluminación: Rocío Caliri

Música y entrenamiento de cante Flamenco: Álvaro González

Diseño gráfico: Sonia Basch

Fotografías: Martina Estelí García

Asistente de dirección y producción: Rocio Pichirili

Dramaturgia y dirección: Laura Derpic Burgos

Esta obra se estrenó en agosto de 2018 en Espacio Sísmico, Ciudad Autónoma de Buenos Aire, Argentina. Cuenta con el apoyo de Proteatro, acompaña UOCRA Cultura.

Proyecto realizado en residencia con MARTE Matienzo Artes Escénicas.

Personajes

Jesús

María

José

Gabriel

CAPÍTULO PRIMERO. La anunciación

Un taller de carpintería, huele a pegamento y aserrín. En el centro, una mesa de trabajo. José talla un pedazo de madera. Alguien golpea la puerta insistentemente. José deja lo que está haciendo y abre.

José.

¿Qué pasa?

María.

He venido lo más rápido que he podido.

José.

¿Estás bien?

María.

Como no me abrías… ¿No ha venido nadie a buscarte?

José.

Hum… no…

María.

¡Pensé lo peor, pensé en todas las calamidades juntas!

José.

Estás un poco pálida.

María.

Estoy bien, voy a estar bien.

José.

A ver, tranquila. Siéntate y cuéntame qué te pasa.

María.

Hoy ha entrado un hombre en mi habitación por la ventana. Yo estaba sentada mirando cómo el sol empezaba a desaparecer y pensaba: qué hermosos colores los del sol antes de hundirse por completo en la tierra…

Por la ventana entra torpemente Gabriel y cae al suelo. Se pone presurosamente de pie y se limpia la ropa. María grita.

Gabriel.

(Cantando[1] y extendiendo la mano derecha sobre María)

Tiritrantrantrantran,

tiritrantrantrantran,

tiritrantrantrantran,

tiritrantrantrantran.

Hasta aquí es que yo he venido,

para darte a ti un mensaje

pues entre toditas,

todas Vas a engendrar su linaje.

María.

(A José) Yo, mirando toda la intensidad de esos colores. Yo, mirando cómo se mueve todo en el cielo. Yo… (A Gabriel) ¡Fuera de aquí!

Gabriel.

No pongas carita triste,

no, que penita que pena.

María.

¡He dicho fuera, fuera, fuera!

María se levanta de la mesa y amenaza a Gabriel con una silla. Él la esquiva, ella corre detrás de él con la silla en las manos.

---

[1] Todas las canciones de la obra, serán en ritmo de flamenco, en sus distintas variaciones. Esta primera es una Alegría por bulerías. (Fragmento)

CUENTO DE GIOVANNA RIVERO

Viaje a Broadway

Rojo, rojísimo ahí lo tienes, púrpura es más y qué. Pero te juro que esa línea pendeja no es el horizonte, resopla Maga, que a pesar de la deshidratación tiene aún la energía suficiente para contradecir mis arranques poéticos. Hace tres segundos, entornando los ojos, he dicho: “Qué horizonte más rojo, como la sangre de Túpac Amaru cuando lo partieron en cruz cuatro bestias del apocalipsis”. Maga me mira con lástima infinita, perdonándome el acceso de romanticismo, la inexplicable sed de venganza, lo descolocado de mi saudade. Es que no, mi entrañable, acá, lo que menos hay es horizonte, dice, ya más tranquila, en la misma onda reflexiva que quiero impostarle a mis palabritas. Lo que me irrita es el tonito, güey, ¿qué es eso de horizonte? Horizonte un carajo. Esa pinche línea se llama frontera. Y luego pide que no la nombre “Maga”, que se llama “Magaly Bucharan”, que el oído se acostumbra, sobre todo el suyo tan sensible a todo tipo de hipnopedia, y cuando ya del otro lado le pregunten por su nombre durante una entrevista trabajo, dirá Maga como si tal cosa. Entonces todo, todo en ese mismo instante se irá one way al mero infierno. “To hell”, enfatiza.

Nos hemos sentado aquí, bajo este cactus gigante, durante tres horas, esperando a Jack, nuestro coyote. No queremos prestarle atención a la oscura certeza de que nos ha abandonado. Pero, por otra parte, es lógico que así sea. En las grandes historias, las crónicas de viajes, las estoicas cruzadas en búsqueda de la libertad, uno siempre está solo. Nadie tiene un coyote. Vas, corres, huyes, aúllas. Por fin cruzas. Llegas a Texas y te instalas finalmente en Tukzon, donde te irás pudriendo en slow motion. Le sugiero que intentemos dormir y que aprovechemos la noche para caminar. Es lo que nos han instruido. Pero Maga tiene terror a los alacranes. Hasta ahora sólo hemos visto uno; no nos atrevimos a aplastarlo por una cuestión de instinto. Vida que respeta a la vida, esas cursilerías que nos hacen parecidas. Así que Maga se queda despierta, mirando el lunar rojo en que se ha convertido el sol, mientras yo intento dormir.

Pero no duermo.

Sueño.

Pienso.

Viajo.

Mi infancia es una mujer regando el jardín. Si me preguntaran eso, en una oficina de Migraciones, por ejemplo, diría: “Mi infancia es una mujer regando el jardín. Tiene várices en las piernas, pronunciadas, como serpientes escondidas llenas de sangre”, y así, me diluiría en una narración eterna, hasta soltarme las cuerdas vocales, o las ideas, o el jodido deseo de contar lo que no importa. Pero nos han instruido a responder con monosílabos. Si dicen “childhood”, no se refieren a la infancia, quieren saber tu raza. La primera pregunta que me hizo el coyote fue si yo era terrorista, ¿no se suponía que esa pregunta te la hacen al entrar? El coyote se rió, se ahogó riendo, se le habían acabado las ganas de reír pero decía que la burla era parte del entrenamiento. No, no soy terrorista, quiero ser escritora. Estuve pensando en esta respuesta durante días, los días que pasé en Ciudad de México. Me había venido de Bolivia pensando que ser escritora en cualquier otra parte del mundo tenía más coherencia, siempre y cuando entendamos por “coherencia” futuro; “futuro” en el sentido de éxito. “Éxito” en el sentido más vil, y así sucesivamente. Fue mi año del “no”. Me dijeron que “no” en la embajada, H también me había dicho que no, de algún modo yo me había dicho que no. Entonces, se me ocurrió México. Y allí conocí a Maga. (Fragmento)

DRAMA DE KATY VILA

¿Por qué lloras? Los muertos no lloran

Se estrenó el 24 de febrero de 2018 en el Teatro Municipal de Cámara con el siguiente reparto:

Silere/1728: Florencia Herbas

Ella/1412: Joan Rechberger

Supervisor/1530: Johan Rechberger

Dramaturgia y Dirección: Katherine Bustillos Vila

Producción: Mímesis Teatro

Música: Nebaí Ríos – Camila Torrico

Afiche: Claudia Gorena

A Noe J.

Katy se pone los audífonos. Pero no está escuchando nada. ¿O está escuchando la nada?

….

Katy/Silere: Es mejor crecer sola. Ser hija única. Morir sola. Así no ves a las personas que amas sufrir, morir.

Ella: Es mejor crecer sola. Ser hija única. Morir sola. Así no ves a las personas que amas sufrir, morir.

Pausa                                                                   

Silere: Pero la conocí. La conocí a ella.

….

Unmaniquíenpedazosesllevadopordoshombres

Elhombremujerenpedazosesllevadopordoshombresperoesoshombresnoexisten

….

Oficina

Silere/1728: Quisiera pedir un trabajo. Quisiera trabajar en las máquinas.

Supervisor: Ya no hay cupos. Vete.

Silere/1728: Tengo hambre. Haré lo que sea

Pausa

Supervisor: Desnúdate. Todo. Vamos. Silencio. Agáchate. Obedece mierda.

Ahora silencio, calladita, calladita.

La viola Silencio, silencio.

Bueno. Trabajarás aquí. Una vez que entras, no hay vuelta atrás. Tu nombre no me importa. No le importa a nadie. ¿Entiendes?

Se te dará un lugar para dormir, para comer. No me mires a los ojos. Eres mierda. Mierda con la que puedo hacer lo que se me antoje. Si quieres comer, debes hacer lo que yo te diga. ¿Entiendes?

Pausa

Responde MIERDA

1728: Sí

Le tatúa el número en el brazo

1728

Supervisor: Tu cortecito de machito me molesta. Marimacho de mierda. Ven. VEN

Supervisor agarra de los pelos a 1728

Te lo haces crecer. ¿Entiendes?

Me gusta agarrar del cabello cuando cojo mierda. Cuando te crezca, vienes y te cojo. ¿Entiendes? Vienes y te cojo. Vienes, te agarro de los pelos y te cojo

Supervisor abre la puerta

Llévala a trabajar al crematorio

…. (Fragmento)

POEMA DE PATRICIA GUTIERREZ PAZ

Mujeres en silla de palo

 Dos mujeres y el rumiar de cucharillas amanecidas en café turbio                                      
Primer sorbo, 
y casi  ochenta años por silla.                                 
Segundo sorbo, 
ya  no hay carmín rojo en sus labios, 
ni tetas espigadas como cuernos.   
Tercer sorbo. 
Ojos opacos, 
bocas gastas.                    
mentes atiborradas de minutos extraviados, 
insomnes, 
infames.  



Último sorbo. 
Esperan. 
Bailan. 
Arremangan huesos,
dolores y canas.   
Etéreas, danzan 
al son de un bolero que la memoria esconde.   



Vestidos incendian la avenida.  
Un silencio mortal calla al bolero. 
Solo queda el café turbio
e hilachas de una memoria en fuga. 
Hay un poema atrapado entre esas dos mujeres. Un poema que merece ser escrito- me digo, y empiezo. 

POEMA DE KORI BOLIVIA CARRASCO

En este espejo

Este rostro mudo,
mustio, herido,
ya no te pide amor.
Es un cuento
que trae el viento
de tragedias, muertes,
pretextos miserables,
del naufragio
humano
del corazón.
Este rostro callado
en su destierro,
es el espejo
en que no se mira
el tirano.
 (del libro Palavras livres, 2018)

DRAMA DE DOLLY PEÑA

POEMAS DE CRISTINA BOTELHO

Agonía de los espejos –Autora María Cristina Botelho Mauri (seudónimo Macaria)
Poemario ganador del 2º. Lugar del Premio de Poesía “Franz Tamayo 2018” .
Editorial 3600 – La Paz, Bolivia (2018)

Tan lejos y tan cerca

Unos ojos ausentes
Detrás de un candil
De color amarillo
Parpadeaban como el cirio
Encendido después de una muerte.
Eran los ojos de la espera
Eran los ojos despiertos
Eran tus ojos y los míos.
Iba una nube de recuerdos
Como un fantasma
En el humo de la vela.
Aquellos ojos reflejaban ríos
Inundaban los mares
Con una lluvia de besos
Recostados en la arena.
Aquellos ojos eran cuatro espejos.
En los dos espejos primeros
Estaba yo lavando mis heridas
En una fuente de barro.
En los dos espejos segundos
Estabas tú
Apostado en un balcón
Contemplando la luna.
¿Sentíamos los dos
La misma pena?
¿Pensábamos los dos
La irremediable lejanía?
Los espejos se quebraron
Cada uno
Siguió su camino.

Gemelas en el espejo

¿Qué tiene la muerte que nos inquieta?
La muerte es la consecuencia de vivir,
Vivir es anticiparse a morir.
La vida y la muerte el mismo sendero.
Son como dos gemelas,
La una es alegre
Llena de luz,
Camina firme y se divierte,
La otra taciturna,
Aburrida y pesimista,
Las hermanas no pueden verse,
Salvo cuando se encuentran frente al espejo.
La una sonríe como un arcoíris
Y se perfuma
Y hace muecas de contento.
La otra es una mancha oscura sin rostro,
La vida es clara y transparente,
La muerte es tiniebla y misterio,
Por eso le tememos,
Por eso no aceptamos su visita,
La última visita de la muerte
Se llevó a mi mejor amigo.
Cuando aparece un pájaro negro
Posado en el barandal de mi ventana
Seguro la parca se presenta.
Llegado el momento
Las gemelas caminarán juntas
Aunque nunca se hayan querido,
Se tomarán de la mano.
La muerte es una fiesta
Danza de parcas. Al son de una rumba
Bailan esqueletos vestidos de fiesta.
La danza macabra, celebra
La vida, de los que se fueron.
En los cementerios de pueblo Sonámbulo,
La marcha triunfal se aproxima,
Funerales de incienso y candelas,
Funerales alegres de alcohol y desvelo.
Danza de gente vestida de tiniebla,
Coreografía de Dante y sus escalones.
Sueño de Virgilio, versos de comedia,
Divina y eterna.
La vida y la muerte, son la misma fiesta.
Tristes en la bruma, rostros de amargura,
Sombreros con alas, como alas de cuervos,
El funeral de Don Sixto es una fiesta,
Fiesta de sombras, fiesta de vida, fiesta de noche,
Infinita noche de todos los siglos.
¡Existir es bastante, y eso es una fiesta!

 Paola Duchén

Una larga hilera de hambrientos corazones
baja por la pendiente sin esquinas de la vida,
hombres de cráneos agujereados,
piratas, parias y buscavidas.
El alquiler y la tarde taciturna.
Una taza de té y una cucharadita de azúcar,
-solo una, por favor -.

Cualquier café en una esquina cualquiera
de una urbe europea.
Una señorita de labios rojos e imposibles tacones
con el sombrero azul y las medias a tono,
elegante en los suburbios europeos.
Son los caminantes de la Tierra
los famélicos hambrientos del Universo
abanderados de la nada
los huesos que roen algún misterio.

Sinfonía azul de este poema.

(Título de un verso de Raúl González Tuñón)

6. NARRATIVA DE CAMILA URIOSTE

INCERTIDUMBRE, PRINCIPIO DE   

El principio de incertidumbre de Heisenberg declara que no podemos conocer la posición precisa de una partícula ni predecir su movimiento con exactitud porque, al observarla, cambiamos su comportamiento de manera impredecible.

Es así: imagina que hay una partícula moviéndose en una habitación oscura. Queremos ver la partícula, así que prendemos una linterna. Pero la partícula es tan pequeña que la luz de la linterna la golpea y cambia su velocidad y la dirección de su movimiento. Es por eso que los electrones se los dibuja en una nube de probabilidad, porque no podemos saber exactamente donde están sino donde podrían estar en cualquier momento dado.

La luz siempre hace eso; mueve.  

Si pudiéramos conocer las cosas en la oscuridad, sería distinto. Pero no podemos. Precisamos de la luz, una luz que enturbia al mismo tiempo que ilumina. La luz es la palabra. Nosotros somos la partícula. La palabra cambia el curso. Al nombrarnos así, las palabras nos golpean.

¿A dónde vamos? ¿Quién puede predecir nuestro curso, el arco, la nueva velocidad de nuestro movimiento, nuestro fin? Nadie. Por ende, podríamos representar nuestra amistad como una nube de probabilidad, en la que tú y yo estamos al mismo tiempo en tu auto unidos como un solo átomo, y/o en una pista de baile inmersos en desenfrenada danza de cortejo y/o en puntos opuestos del cosmos, separados por un agujero negro en cualquier momento dado. 

• Fragmento de Soundtrack; glosario de términos relacionados

Página 92.

Camila Urioste, Editorial 3600 (La Paz, 2017)

NARRATIVA DE CARMEN BEATRIZ RUIZ

Ágata

Al medio día, justo cuando el rayo de sol más brillante rodaba sobre la pulida madera del piso, ella comenzó su ritual de limpieza. El primer movimiento, perezoso y lento, fue para encontrar el ángulo perfecto que le permitiera mantener el calor sin desaprovechar el soplo fresco de la sombra vecina. Se arqueó con la gracia de quien parece no tener huesos e inició el ritual de acicalamiento. Primero fue el turno del pelo, que en mechas amarillas y cobrizas finge jaspes atigrados, como felinos y amarillos son también los ojos rasgados, casi cerrados en una sola y gruesa línea oblicua, de mirar sospechoso. Luego fue el turno de las uñas, largas, curvas y de nácar traslúcido, que fueron repasadas minuciosamente. Casi al terminar la tarea obsesiva Ágata sintió, aún sin mirar, que el sol empezaba a retirarse. Entonces, con displicencia, se levantó y se estiró probando la fuerza de sus músculos.

Cuando parecía que el movimiento iba a convertirse en la negligencia del desperezo, Ágata se acercó a la ventana. Pegada al vidrio espió con cautela el jardín de florecer espléndido que estallaba en ofertas. Pero, todavía no era la hora. Se desplazó lenta e imperial por las habitaciones, aun cuando iba pegada a la seguridad de las paredes. Hasta que la detuvieron ruidos de voces acercándose por el rumbo de la puerta. Voces que rodaban como por un túnel, para detenerse caracoleando frente al aire estupefacto de su escudo protector.

Un ramalazo de congoja la golpeó, como la había estado abatiendo antes, con golpes de marejada. Sentía el movimiento de cada ola de dolor naciendo y creciendo con el peso de la arena que el agua arrastra en sucesivos embates, hasta caer, envolvente, sobre ella; hasta llegar a sentir que carga el peso del mundo y que éste la aplasta, obligándola a moverse casi a ras del piso. En medio de ese naufragio Ágata había olvidado las claves para tenerse de pie y ya no sabía dónde estaban el arriba y el abajo. No recordaba quién es ni porqué sufre. Sólo sabía que ansiaba la fuga.

La huida era posible solamente a través de la ventana, como un pasadizo que llevara hacia los misterios el jardín. Hacia allá se dirigió, sinuosa y elástica, pero la ventana estaba cerrada y su abortado viaje naufragó en el gesto tembloroso con que fundió el rostro pegándolo a esa transparente y falsa esperanza. Intentaba consolarse a sí misma con un murmullo ahogado, pero era en vano, ante el tropel de la memoria. (Fragmento).

POEMA DE SULMA MONTERO

*
 
Ahora que nos encontramos 
ante del anuncio irrenunciable 
de la vida. 
Ahora que un silencio de milenios
nos envuelve con su lira
y temblamos. 
Ahora que imágenes inauditas
descienden como pétalos
desprendidas de ráfagas violetas
y horizontes curvos. 
Ninguno de los dos se atreve
a seguir el regalo 
de un viaje más alto 
más bello y más oscuro. 
No hay vuelta atrás
tal vez nuestro destino sea
alimentar la soledad de la tierra. 

POEMA EN PROSA DE MARIA DE LA CRUZ BAYÁ

Carta a Walter

He transitado caminos imposibles, he cobijado mis utopías en la cintura de la vida, he amado la luz, el tiempo y la libertad, pero no pensé que acunar el Sol sería una revelación de sentidos, emociones, colores y vértigo.
Cada paso tuyo descubrió en el tintero de los paisajes, las voces que germinaron desde las huellas haciéndose marcas indelebles en el viento, para retoñar en las orillas de los sueños que asombraron mi sangre. Entonces, enhebre el universo y la fe al andamiaje de tu sonrisa. La nada y el todo se conjugaron en ti.
Los revoloteos del tiempo fueron ganando la fiesta de la vida entre dinosaurios, libros, natación, verbos y sustantivos, para que la alquimia de la distancia nos alcanzara en algún punto en el que mi alma se quedó en el perchero detrás de la montaña desde donde puedo contemplar la pampa que va forjando los nuevos andamiajes de tus sentidos, reformateando las ausencias y la ansiedad de tu soledad. Quiero ser cóndor en ejercicio para volar a ti cada instante, quiero ser viento para besarte en cada paso de tu camino, quiero ser árbol vigía de tus sueños, quiero ser puerto de tus lágrimas y cobijo de tus sombras, y estoy aquí anclada en la lejanía… escribiendo versos a la vida y a la muerte entre alas y raíces, en la víspera del deseo, para no sentirme inexistente cuando doy explicaciones a la luna rasgando el cielo.

Proyecto EC- B

El proyecto sin fines de lucro EC-B fue creado en una habitación del barrio Almagro en Buenos Aires, el 16 de octubre de 2016 por la escritora boliviana Rossemarie Caballero Vega, con el propósito de compilar, difundir e incentivar la producción literaria de mujeres escritoras por origen o residencia en Bolivia. El proyecto comprende dos fases cada cual con diferentes momentos, tal es así que el primer momento de la fase 1 fue la creación de la página virtual Escritoras Cochabambinas (como homenaje a Cochabamba, cuna de la autora) y la publicacion de la antología Escritoras Cochabambinas poesía y narrativa de 22 poetas y 20 narradoras. La compilación estuvo a cargo de la gestora y los escritores Homero Carvalho Oliva y Gaby Vallejo Canedo. La obra fue presentada en la Feria Internacional del Libro de Cochabamba, en octubre de 2018 ante la asistencia de las autoras incluidas en la antología, autoridades y lectores en general.

El segundo momento se realiza con la creación de la página virtual Escritoras Cruceñas y la publicación de la antología Escritoras Cruceñas, poesía, narrativa y drama, con el aporte de 36 autoras de Santa Cruz (ciudad donde la proyectista residió por varios años) sea por origen o residencia. 17 poetas y 17 narradoras y 2 dramaturgas conforman el volumen a presentarse en la Feria Internacional del Libro de Santa Cruz, el 8 de junio de 2019. La compilación estuvo a cargo de Rossemarie Caballero en coordinación con las escritoras Centa Reck López y Márcia Batista Ramos.

El tercer momento y colofón de la fase uno, es la apertura de la página Escritoras Contemporáneas Bolivianas, en redes sociales, y la colaboración con textos de parte de las autoras del ámbito nacional e internacional nacidas en Bolivia o con radicatoria de años. La antología Escritoras Contemporáneas Bolivianas poesía, narrativa y drama, cuenta con material bibliográfico de autoras cuya trayectoria y producción es reconocida y valorada por el público lector y la crítica literaria. La obra se presentó en la Feria Internacional del Libro de La Paz, en agosto de 2019. La compilación, corrección de estilo y edición de los textos estuvo a cargo de la autora Rossemarie Caballero Vega, quien escribió la Presentación; las autoras que coordinaron conceptos con la gestora del proyecto son la autora Márcia Batista Ramos, quien escribió el análisis crítico, y la novelista Amalia Décker Marquez, quien escribió el texto en la contratapa. La portada se diseñó con imágenes cedidas por la artista Roxana Hartman, los interiores son fotos de la artista Mónica Rimassa. El prólogo lo escribió la historiadora Rosario Barahona Michel. La diagramación, edición e impresión están a cargo del Grupo Editorial Kipus, Bolivia.

La difusión de la Antología, con reseñas biográficas y muestras de la literatura de las autoras seleccionadas, por prensa y redes sociales está a cargo del equipo editor del Proyecto EC-B, supervisada por su gestora y directora.

LANZAMIENTO DEL TERCER VOLUMEN DEL PROYECTO EC-B:

 ESCRITORAS CONTEMPORÁNEAS BOLIVIANAS, ANTOLOGÍA DE POESÍA, NARRATIVA Y DRAMA, 2019

PROGRAMA

Bienvenida al acto a cargo de la Sra. Julieta Caballero, presidenta del Club del Libro Ricardo Jaimes Freyre.

1. Palabras del Sr. Pedro Camacho, presidente del Grupo Editorial Kipus.

• Introducción a la antología de Escritoras Contemporáneas Bolivianas, por la Lic. Isabel Mercado Heredia, directora del diario Página 7.

• Intervención y lectura de fragmento de obra por la novelista Verónica Ormachea, escritora contemporánea boliviana.

• Palabras de la escritora Amalia Decker Márquez, coordinadora de la compilación y edición de la antología Escritoras Contemporáneas Bolivianas.

• Presentación de la edición, por la autora Rossemarie Caballero, gestora y directora del Proyecto EC-B.

Brindis de honor y firma de ejemplares.

La Paz, agosto 9 de 2019

ACLARACIÓN NECESARIA: Ante probables errores de interpretación o mala fe, informamos que las Antologías Escritoras Cruceñas y Escritoras Contemporáneas Bolivianas (Poesía, narrativa &drama, 2019) son producto e idea del Proyecto EC-B con la colaboración de autoras y autores bolivianos. Los editores

Bolivia, junio de 2020

ÍNDICE DEL VOLUMEN

Presentación

Prólogo

Análisis crítico

POESIA

1. AQUIM ROSARIO
2. BARBERY ALEJANDRA
3. BAYÁ CLAROS MARIA DE LA CRUZ
4. BOTELHO CRISTINA
5. CAMACHO CAMARGO JANINA
6. CARRASCO KORI BOLIVIA
7. DUCHÉN PAOLA
8. FREUDENTHAL JESSICA
9. GARNICA BLANCA
10. GUTIERREZ PAZ PATRICIA
11. LANZA ADRIANA
12. LOPEZ CALDERON RUTH ANA
13. MENDOZA MICAELA
14. MONTERO SULMA
15. QUIROGA MARIA SOLEDAD
16. RENDÓN VALLEJOS MARÍA LUISA
17. ROZSA SILVIA
18. SIMON KATHIA MARIA
19. TALARICO GIGIA
20. TAPIA ANAYA VILMA
21. VACA CLAUDIA
22. ZAPATA ARRIARÁN ADA
23. ZAPATA PRILL NORAH

NARRATIVA

1. AYLLON VIRGINIA                                                                               
2. BARAHONA ROSARIO
3. BAUDOIN MAGELA
4. CABALLERO ROSSEMARIE
5. DECKER MARQUEZ AMALIA
6. MORALES FRANCO FABIOLA
7. ORMACHEA VERONICA
8. PEDRAZA PILAR
9. QUIROGA ROSARIO
10. RECK LÓPEZ CENTA
11. RIVERO GIOVANNA
12. RODRIGUEZ ROCA TERESA CONSTANZA
13. ROMERO MERIDA CECILIA
14. RUIZ CARMEN BEATRIZ
15. RUIZ MARIANA
16. SÉLUM YABETA ROXANA
17. SILES LUISA FERNANDA
18. SOZA MARTÍNEZ ELIANA
19. URIOSTE CAMILA
20. VALLEJO CANEDO GABY
21. ZABALAGA DE QUIROGA GIANCARLA

DRAMA

1. ACHA LUZ MARIA
2. BATISTA RAMOS MÁRCIA
3. BUSTILLOS VILA KATHERINE
4. DERPIC LAURA
5. MONJE MARY
6. PEÑA PEDRAZA DOLLY

La presente edición Escritoras Contemporáneas Bolivianas,

antología de poesía, narrativa y drama

se terminó de imprimir en Cochabamba

en el mes de julio de 2019

en Grupo Editorial KIPUS

c. Hamiraya 127 ●Telf./Fax: (591-4) 4582716/4237448